sábado, Agosto 23, 2014

Question...

What sound was that?
I turn away, into the shaking room.

What was that sound that came in on the dark?
What is this maze of light it leave us in?
What is this stance we take,
To turn away and then turn back?
What did we hear?

It was the breath
we took when we first met.
Listen. It his here.


Harold Pinter 

quinta-feira, Agosto 21, 2014

Transa(i)ção...

O passado é um país estrangeiro,
só não sabíamos que o tinham ocupado
nalgum inverno ausente,
para nos exilarem da ternura
entretanto roída por um exército de traças.

Cruzando a fronteira,
a solidão tornou-se uma sala
de espera povoada por mais
calafrios além do nosso,
mas já não restam palavras
a essas conversas de fantasmas
entrincheirados que ainda
temem a via-sacra da noite,
o sono a parar em cada estação.

A retirada terá de ser feita
de forma desordeira e irrecuperável,
dinamitando horizonte a horizonte.
E que a ilusão pague por fim
a sua dívida ao presente.


Inês Dias

Profecia...

brincávamos a cair nos 
braços um do outro, como faziam 
as actrizes nos filmes com o marlon 
brando, e depois suspirávamos e ríamos 
sem saber que habituávamos o coração à 
dor. queríamos o amor um pelo outro 
sem hesitações, como se a desgraça nos 
servisse bem e, a ver filmes, achávamos que 
o peito era todo em movimento e não 
sabíamos que a vida podia parar um 
dia. eu ainda te disse que me doíam os 
braços e que, mesmo sendo o rapaz, o 
cansaço chegava e instalava-se no meu 
poço de medo. tu rias e caías uma e outra 
vez à espera de acreditares apenas no que 
fosse mais imediato, quando os filmes acabavam, 
quando percebíamos que o mundo era 
feito de distância e tanto tempo vazio, tu 
ficavas muito feminina e abandonada e eu 
sofria mais ainda com isso. estavas tão 
diferente de mim como se já tivesses 
partido e eu fosse apenas um local esquecido 
sem significado maior no teu caminho. tu 
dizias que se morrêssemos juntos 
entraríamos juntos no paraíso e querias 
culpar-me por ser triste de outro modo, 
um modo mais perene, lento, covarde. eu 
amava-te e julgava bem que amar era 
afeiçoar o corpo ao perigo. caía eu 
nos teus braços, fazias um 
bigode no teu rosto como se fosses o 
marlon brando. eu, que te descobria como se 
descobrem fantasias no inferno, não 
queria ser beijado pelo marlon brando e 
entrava numa combustão modesta que, às 
batidas do meu coração, iluminava o meu 
rosto como lâmpada falhando 

a minha mãe dizia-me, valter tem cuidado, não 
brinques assim, vais partir uma perna, vais 
partir a cabeça, vais partir o 
coração. e estava certa, foi tudo verdade


Valter Hugo Mãe

quarta-feira, Agosto 20, 2014

Primeiro...

Dizem
que o primeiro amor é o mais importante.
É muito romântico,
mas não é o meu caso.

Algo entre nós houve e não houve,
deu-se e perdeu-se.

Não me tremem as mãos
quando encontro pequenas lembranças, 
aquele maço de cartas atadas com um cordel, 
se ao menos fosse uma fita.

O nosso único encontro, passados anos,
foi uma conversa de duas cadeiras
junto a uma mesa fria.

Outros amores
continuam até hoje a respirar dentro de mim.
A este falta fôlego para suspirar.

No entanto, sendo como é,
não lembrado,
nem sequer sonhado,
consegue o que os outros ainda não conseguem:
acostuma-me com a morte.


Wislawa Szymborska

Projects...

[...]
Don't leave me now, you might love me back"
[...]

Another beautiful female voice on the outskirts of the mainstream...

RAM



[Sharon Van Etten - One Day (Live on KEXP)]

terça-feira, Agosto 19, 2014

Combination...

It has been quite sometime since I first heard this song.
Today I decided to go back...
... this is what you get when a great movie director such as Wim Wenders possesses an exquisite taste in music.

RAM


[Julee Cruise - Summer Kisses Winter Tears]


Pedido...

Por favor não me deixes o
tubo da pasta de dentes premido
do lado da ponta.


João Luís Barreto Guimarães

segunda-feira, Agosto 18, 2014

Flaws...

Now they are no longer 
any trouble to each other 

he can turn things over, get down to that list 
of things that never happened, all of the lost

unfinishable business. 
For instance… for instance, 

how he never clipped and kept her hair, or drew a hairbrush 
through that style of hers, and never knew how not to blush 

at the fall of her name in close company. 
How they never slept like buried cutlery -

two spoons or forks cupped perfectly together, 
or made the most of some heavy weather - 

walked out into hard rain under sheet lightning, 
or did the gears while the other was driving. 

How he never raised his fingertips 
to stop the segments of her lips 

from breaking the news, 
or tasted the fruit 

or picked for himself the pear of her heart, 
or lifted her hand to where his own heart 

was a small, dark, terrified bird 
in her grip. Where it hurt. 

Or said the right thing, 
or put it in writing. 

And never fled the black mile back to his house 
before midnight, or coaxed another button of her blouse, 

then another, 
or knew her 

favourite colour, 
her taste, her flavour, 

and never ran a bath or held a towel for her, 
or soft-soaped her, or whipped her hair 

into an ice-cream cornet or a beehive 
of lather, or acted out of turn, or misbehaved 

when he might have, or worked a comb 
where no comb had been, or walked back home 

through a black mile hugging a punctured heart, 
where it hurt, where it hurt, or helped her hand 

to his butterfly heart 
in its two blue halves. 

And never almost cried, 
and never once described 

an attack of the heart, 
or under a silk shirt 

nursed in his hand her breast, 
her left, like a tear of flesh 

wept by the heart, 
where it hurts, 

or brushed with his thumb the nut of her nipple, 
or drank intoxicating liquors from her navel. 

Or christened the Pole Star in her name, 
or shielded the mask of her face like a flame, 

a pilot light, 
or stayed the night, 

or steered her back to that house of his, 
or said “Don’t ask me how it is 

I like you. 
I just might do.” 

How he never figured out a fireproof plan, 
or unravelled her hand, as if her hand 

were a solid ball 
of silver foil 

and discovered a lifeline hiding inside it, 
and measured the trace of his own alongside it. 

But said some things and never meant them -
sweet nothings anybody could have mentioned. 

And left unsaid some things he should have spoken, 
about the heart, where it hurt exactly, and how often.


Simon Armitage

domingo, Agosto 17, 2014

Paradoxo...

Puedo escribir los versos más tristes esta noche. 
Escribir, por ejemplo : 'La noche está estrellada, 
y tiritan, azules, los astros, a lo lejos'. 
El viento de la noche gira en el cielo y canta. 
Puedo escribir los versos más tristes esta noche. 
Yo la quise, y a veces ella también me quiso. 
En las noches como ésta la tuve entre mis brazos. 
La besé tantas veces bajo el cielo infinito. 
Ella me quiso, a veces yo también la quería. 
Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos. 
Puedo escribir los versos más tristes esta noche. 
Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido. 
Oir la noche immensa, más inmensa sin ella. 
Y el verso cae al alma como al pasto el rocío. 
Qué importa que mi amor no pudiera guardarla. 
La noche está estrellada y ella no está conmigo. 
Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos. 
Mi alma no se contenta con haberla perdido. 
Como para acercarla mi mirada la busca. 
Mi corazón la busca, y ella no está conmigo. 
La misma noche que hace blanquear los mismos arboles. 
Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos. 
Ya no la quiero, es cierto pero cuánto la quise. 
Mi voz buscaba el viento para tocar su oído. 
De otro. Será de otro. Como antes de mis besos. 
Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos. 
Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero. 
Es tan corto al amor, y es tan largo el olvido. 
Porque en noches como ésta la tuve entre mis brazos, 
mi alma no se contenta con haberla perdido. 
Aunque ésta sea el último dolor que ella me causa, 
y éstos sean los últimos versos que yo le escribo.

Pablo Neruda



[Tonight  I can write the saddest lines - Pablo Neruda (read by Tom O'Bedlam)]

Awake...

Where the mind is without fear and the head is held high;
Where knowledge is free;
Where the world has not been broken up into fragments by
narrow domestic walls;
Where words come out from the depth of truth;
Where tireless striving stretches its arms towards perfection;
Where the clear stream of reason has not lost its way into the
dreary desert sand of dead habit;
Where the mind is led forward by thee into ever-widening
thought and action - 
Into the heaven of freedom, my Father, let my country awake.


Rabindranath Tagore

Path...


[Diana Krall - Lonely Avenue]

sábado, Agosto 16, 2014

Statement...

Behold me, in my chiffon, gauze, and tinsel, 
Flitting out of the shadow into the spotlight, 
And into the shadow again, without a whisper! -
Firefly’s my name, I am evanescent. 

Firefly’s your name. You are evanescent. 
But I follow you as remorselessly as darkness, 
And shut you in and enclose you, at last, and always, 
Till you are lost, - as a voice is lost in silence. 

Till I am lost, as a voice is lost in silence...
Are you the one who would close so cool about me? 
My fire sheds into and through you and beyond you: 
How can your fingers hold me? I am elusive. 

How can my fingers hold you? You are elusive? 
Yes, you are flame, but I surround and love you, 
Always extend beyond you, cool, eternal, 
To take you into my heart’s great void of silence. 

You shut me into your heart’s great void of silence...
O sweet and soothing end for a life of whirling! 
Now I am still, whose life was mazed with motion. 
Now I sink into you, for love of sleep. 


Conrad Aiken

Tell me...

Some say love's a little boy, 
And some say it's a bird, 
Some say it makes the world go around, 
Some say that's absurd, 
And when I asked the man next-door, 
Who looked as if he knew, 
His wife got very cross indeed, 
And said it wouldn't do. 

Does it look like a pair of pyjamas, 
Or the ham in a temperance hotel? 
Does its odour remind one of llamas, 
Or has it a comforting smell? 
Is it prickly to touch as a hedge is, 
Or soft as eiderdown fluff? 
Is it sharp or quite smooth at the edges? 
O tell me the truth about love. 
Our history books refer to it 
In cryptic little notes, 
It's quite a common topic on 
The Transatlantic boats; 
I've found the subject mentioned in 
Accounts of suicides, 
And even seen it scribbled on 
The backs of railway guides. 

Does it howl like a hungry Alsatian, 
Or boom like a military band? 
Could one give a first-rate imitation 
On a saw or a Steinway Grand? 
Is its singing at parties a riot? 
Does it only like Classical stuff? 
Will it stop when one wants to be quiet? 
O tell me the truth about love. 

I looked inside the summer-house; 
It wasn't over there; 
I tried the Thames at Maidenhead, 
And Brighton's bracing air. 
I don't know what the blackbird sang, 
Or what the tulip said; 
But it wasn't in the chicken-run, 
Or underneath the bed. 

Can it pull extraordinary faces? 
Is it usually sick on a swing? 
Does it spend all its time at the races, or fiddling with pieces of string? 
Has it views of its own about money? 
Does it think Patriotism enough? 
Are its stories vulgar but funny? 
O tell me the truth about love. 

When it comes, will it come without warning 
Just as I'm picking my nose? 
Will it knock on my door in the morning, 
Or tread in the bus on my toes? 
Will it come like a change in the weather? 
Will its greeting be courteous or rough? 
Will it alter my life altogether? 
O tell me the truth about love. 


WH Auden